Os passos apunhalando

a quietude, o salto

dedilhando quatro

andares.

O encaixe da chave,

o giro, ritmos

anunciam: emerges

de um longo mergulho.

Chegas em casa.

Penso: a poesia resiste

como revelação.

Chega.

Despe-se.

Deixa a calcinha

no chão da sala.

Chaga.

Súbito a lâmina

fere o fruto.

Aroma ilumina.

A calcinha recende.

Acaso

trouxesse da lojinha esotérica

ou do hare krishna

incensos

seriam menos

sacros

que o teu

cheiro

aceso.

A calcinha

e os livros

de poesia

no corpo

do apartamento

calcinam

o silêncio.

Sobrepomos os lábios.

Habito o hálito.

Pomos sangram

sintaxe sem eufemismos.

Recende

em alto e bom som

animais

não sabem

ciciar

o cio.