Para Joanna Skorupski.

I.

A bisavó polonesa

cultivava flores

e possuía um apiário.

Os dias consumiam-se

entre pétalas e folhas

e alvéolos.

Compreendia o ritmo vegetal,

como os xamãs

curandeiros.

O alzheimer é a chama fosca

dos olhos fixos.

O alzheimer é o não indagar

o azul sem nuvens.

É esquecer os usos

silenciosos da adaga.

Foda-se a desmemória.

Reinventemos para mim

um nome:

sou o estrangeiro que ama

flores incomuns.

As inscreve na própria pele

para que não sejam breves

como os relâmpagos.

II.

Na página é branco

o silêncio.

Orno a monocromia

com estilhaços antigos,

colhidos na autópsia

da criança.

Havia o fogão a lenha,

o termômetro de mercúrio

em forma de galo.

Vasos, muitos vasos

na casa que chamávamos

chalé.

Na parede um brasão polonês,

águia

sobre um fundo rubro.

A Virgem negra 

de Czestochowa

abençoa

os herdeiros do holocausto.

Lembro dos livros
manuais de botânica.
O quadro

com borboletas mumificadas.

E no bojo de um vidro

o alvíssimo

cisne de açúcar

capturado

nas bodas

já esquecidas.