O

chamo

odor

cheiro.

Nomeá-lo

perfume,

aroma,

não nos traduz.

Espiral de urubus

sobre o pútrido.

Une charogne de Baudelaire,

indóceis como tu.

Embora escreva: olor,

a linguagem não medra

a febre da Língua,

o que há de fêmea

floresta

terra: 

chão encharcado.

Não gritas 

como fruta cítrica, 

sabes ciciar 

nosso cio.

Sozinho:

palavras

e taça 

de vinho,

o signo:

ir além

do anêmico

nome

sem 

poesia.