não há espaço
para sermos pássaro
na palavra
céu

nossas asas
não couberam
no verbo

tem suingue 
a linguagem
cria a poesia: 
lâmina ritual
e navalha na liga

toda teologia
agoniza
ao escrevermos
nos ladrilhos 
do apartamento:
paraíso

anjos atordoam-se
a beatitude
coube
num corpo
ao mesmo tempo
louco católico budista
e sal paradise

anjos
lançam-se 
rumo à luz táctil
das lâmpadas