margens mansas
o tempo abranda
o limite lâmina 
da página as formas
apazigua a fome
de ser faca

dedos percorrem ilesos
o fio gasto pelo uso
bordas borradas agora
apenas sussurram

mas,

resiste intacto
no papel opaco
o poema impresso
e o que há de vivo
movendo-se 
em suas vísceras
imagens indóceis

arraigado elo
une ao velho livro
ganho no dia
da despedida
é ainda
sempre será

signo aceso
do que
rompeu-se