na solidão do catre
desejou a madre
mãos hábeis
para tocá-la,
sem compaixão
ou piedade.
Cio indócil.
A alma clama
que esculpa-se
na pedra bruta
da carne
uma pietà.
Cio indócil.
A consciência sussurra
que o poema dilua-se
no silêncio,
mas
não há
psiu
só
o verbo
no cio.
Torniquete
no crânio
é saber-se
tátil:
maçã
osso
lápis
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